Yo que pertenezco
a la raza más sola
respiro en los relojes
necesitando ayuda,
palabras que me nombren,
miradas como espejos
donde la infancia mía
sin caducar se asome,
necesitando palmadas,
como espigas de futuro
y nuevos soles.
Y de pronto me veo
rodeado de amigos,
de manos compañeras
habituadas al pulso
de la vida y los libros,
y me siento feliz,
y sé que en mi camino
de nuevo brotan flores,
vida nueva que ayudan
a sentirme más vivo,
a ser de utilidad,
a ser el viento amante
de velas y molinos,
a ser agua de noria
o sol de trigo.
Si una mano más alta
limpiara el polvo
de nuestros corazones,
el tamo de la prisa
y de las sinrazones,
tal vez no sería todo
un túnel para el hombre,
tal vez la voz, más niña,
repudiaría la sangre,
y tal vez los insultos
se volverían canciones.
Para todos reclamo
esa mano de lluvia,
ese prístino roce
que hará de nuestra raza,
tan sola y tan insomne,
un racimo compacto
de ilusionados hombres.
Gracias, señor Conde, por su poesía esencial. Gozo llamándole como le llamaba cuando era usted mi profesor de literatura, en 8.º de Básica (más o menos, en el 82-83). Muchas veces he pensado que me gustaría encontrarle -y de repente lo he hecho-, para darle las gracias por mi vocación literaria, quiero decir mi pasión por la literatura y mis estudios de filología hispánica. Luego fui funcionario y luego fui, y soy, sacerdote de la diócesis de Burgos.
ResponderEliminarNo sé dónde están dos o tres libros de usted que tenía, pero me acuerdo mucho de un poema (lo he buscado en la internet, y no lo he encontrado), "Desterrado", transparentemente autobiográfico; sé algunos fragmentos, y me gustará ponerlos aquí como homenaje. Al cabo, yo también soy desterrado (pero más de Burgos, donde estoy, que de Barcelona, donde no estoy). Son estos:
"Eres un árbol lejos de su tierra,
una pala al servicio de otras manos.
¡Cuánto tren por la noche,
cuánto café en la madrugada fría
de tantas y remotas estaciones
ha llagado tu cuerpo,
ha llenado de espantos y nostalgias
tu alma cada día más distante
de aquella calle prístina, redoma
donde duerme el recuerdo,
donde aguarda el futuro
la fiel prolongación de tu destino!
"De naufragio en tormenta va tu cuerpo,
de herramienta en andamio, entre las cartas
que recibes aún de la amistad,
entre el luto secreto de los telegramas
que van echando pena
en los tristes silencios que te minan...
"Eres un árbol lejos de su tierra,
pero tienes aún la piel atada,
porque tienes aún atada el alma
a aquel trozo de vida que fue tuyo,
que te hizo a su modo limpiamente,
como al árbol del soto en que grabaste
a punta de navaja el nombre eterno
de las cosas que son tu misma carne."
Me he olvidado de poner que también tengo un blog; en la etiqueta "poesía", puede encontrar, con la de otros, unas pocas obras mías. Es "soycurayhablodejesucristo.wordpress.com".
ResponderEliminarPerdona que haya tardado tanto en responderte. Llevo mucho tiempo sin incluir entradas en este blog. Me alegro mucho de que aún haya alumnos que se acuerden de mí. Te doy las gracias, Miguel, por las palabras que dedicas a mis poemas. Y aprovecho la ocasión para felicitarte por tu blog y desearte lo mejor para el camino que has elegido para llevar por él tu vida. Un abrazo.
EliminarYo le recuerdo con cariño y gratitud, y seguro que muchos más también. Un abrazo.
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